Весною, очарованный мечтами, И славя солнца радостного лик, Скитаясь полутемными лесами, Ты вдруг открыл в душе своей родник. И наблюдая за поэтом старым С усталою, сутулою спиной, Ты удивлялся: "С драгоценным даром - Он слабый, нищий, жалкий и смешной?" Родник струится, время землю гложет, И вдруг ты начинаешь замечать, Что ничего уже в судьбе не можешь, А только видеть, слышать и писать. Ты беззащитен; все, что сделал, - тленно. Да , ты - поэт, но только лишь поэт. Никто не удержал одновременно В руке своей перо и пистолет. И ты уже спокойно наблюдаешь, Как осенью уходит жизнь лесов, Как падают на землю, истлевая, Листы тобой написанных стихов. Как бьется в стены голос одинокий, Как оставляет жизнь твои глаза, А твой родник все бьет, живой, жестокий, Багрян, как кровь, и чист, как бирюза. Настанет день - он смоет оболочку, Он - главный, ты ему не господин. Он скинет тела ветошь, как сорочку, И заструится солнечно один. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
