Когда умирают Поэты, Им снятся волшебные сны. Они покидают планету Под вальс белокурой луны. Сердца их ещё не остыли, В них рифмы проснулись опять: Легко расправляются крылья У тех, кто умеет летать. В их душах уснули тревоги, И сколько б им ни было лет, Ведёт их по вечной дороге Небесный немеркнущий Свет. И льётся их дивное слово На Землю, как лунная нить. И верим наивно мы снова, Что сами умеем творить… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
