На январском густом ветру, Что позёмкою в клочья рвёт, Ты твердишь себе: «Все умрут. Может, нынче и мой черёд?» А буран ледяной шугой Задаёт рок-н-ролльный темп, Насмехается над тобой, Напевая десятки тем. По заснеженному хребту, Сам себе ты и гимн и стяг, Не берёшь за верстой версту, А за шагом вбиваешь шаг В безразличный холодный лёд, И под ветра голодный свист Снег следы твои заметёт, Оставляя чистейший лист В месте списка былых забот. И, хлебнув этой чистоты, Ты поймёшь: нет, не твой черёд! На листе том ещё цветы Запестрят. И под пенье птиц Засверкает хрустальный сад… Только иней стряхни с ресниц, Чтоб увидеть твой ясный взгляд… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
