ПОЭМА: «ДОБРЫЙ СТАРИК» или «СЧАСТЬЕ МОНЕТ».

 

Может быть, это было недавно,

Может быть, это было давно,

И, кому-то, покажется странным,

То, что всем, может быть, все равно.

 

Но, однажды, когда зажигался,

Сквозь свеченье луны, яркий блик,

В путь-дорогу бесстрашно собрался

Одинокий, несчастный старик.

 

Уходил он, свой дом покидая,

Чтоб за счастьем, куда-то, пойти,

Уходил он, наверно, не зная,

Что, так просто, его не найти.

 

Ночь манила, все время, куда-то,

И звала в бесконечную даль,

Где, до самого жизни заката,

Есть, наверно, одна, лишь, печаль.

 

И была нелегка та дорога,

Что за счастьем, вперед, позвала,

Шансов было не так уж и много,

Было больше коварства и зла.

 

Только шел, тот старик, лишь, надежду,

В своем сердце, беспечно, храня,

Он искал, сквозь призванье невежды,

В жизни искру любви и огня.

 

Долго шел, а, вдали, разгорался.

На поляне, неяркий костер,

И с людьми, кто там был, завязался

У него непростой разговор.

 

-«Что ты ищешь в пучине из судеб?»,-

Лишь, с усмешкой, спросили его,

-Он ответил: «Я жду, что же будет,

Ну, а больше, увы, ничего…»

 

-«Ты, наверное, бросил жилище,

Чтоб найти и богатство и дом?»

-«Я ищу, лишь духовную пищу,

Чтоб забыть, в тишине, о былом».

 

-«Я богат, о мудрейшие люди,

У меня есть и деньги и дом,

И, быть может, меня и осудит,

Тот, кто грезит, все время о том,

 

Чтобы взять у других, и, наверно,

Никогда не вернуть, не отдать,

В этом мире, быть может, я первый,

Кто решил от людей чуда ждать?».

 

И ответ был простой и обычный:

-«Ты и, правда, какой-то, чудак,

Хочешь знать, я скажу: «Я бы лично

Ничего не отдал просто так!».

 

Ничего тот старик не ответил,

Лишь побрел он, вперед, не спеша,

Потому, что, наверно, заметил,

Как бывает черства та душа,

 

Что испорчена жизнью беспечной,

Не видавшей печаль нищеты,

Сквозь незримую долгую вечность,

Блеск монетный, как блеск красоты.

 

Долго шел он, людей замечая,

Мимо всех не старался пройти,

Снова шел он, как прежде, не зная,

Что ответа ему не найти.

 

Дни менялись, и жизнь уходила

С каждым днем изменяла свой путь,

И, впервые, наверно, открыла

Старику одинокому суть.

 

Как коварны и жадны те люди,

Что имеют богатство монет.

Но он знал: «Счастья в жизни не будет,

У того, у кого сердца нет».

 

Не нашел он, сквозь век расстоянья,

Тех, кто, также, богат и душой,

Кто готов поделить состоянье

И с тобой, и, конечно, со мной.

 

А назад, тот старик, не вернулся,

Распрощался он с домом навек,

Он уснул, и, уже, не проснулся,

Все же, добрый он был человек.

 

поэма « ЩЕНОК»

 

Сквозь вечный отблеск тех разбитых фонарей,

Что ничего теперь в людских сердцах не значат,

Я, как щенок, усну в пространстве у дверей,

В надежде обрести к утру свою удачу.

 

С руки своей слизнув, еще холодный, снег,

Я буду ждать тепла, пусть долго, пусть нелепо,

В двух метрах от меня промчится человек,

Когда-то я ему все доверяла слепо.

 

И тонкий слой тоски покроет тротуар,

Сквозь ветер суеты, пред Новогодним боем,

Рожденный прежде век стал безнадежно стар,

Он, так же, как и я, не борется с судьбою.

 

Вновь мимо пролетят минуты и года,

И в осень превратят еще шальное лето,

Запомню мокрый снег и вечер навсегда,

Куда-то уходя, в лучах дневного света.

 

И, как щенок, всмотрюсь в безлюдно- тусклый мир,

Еще вчера родной, сегодня - мне жестокий,

Вновь душу я затру до небывалых дыр,

Небрежно напою мотивы одиноким.

 

И, превратившись в пыль, печально уплывет

Бумажный пароход, в моих мечтах усталых,

И, может быть, давно жизнь потеряла счет,

Но знаю лишь одно: минут осталось мало.

 

Обманутый покой еще пять лет назад,

Я променяла вдруг, в минуты расставанья,

И до утра тогда осталось сто преград,

Шесть тысяч городов и метры расстоянья.

 

Я тихо побреду, смахнув привычно снег,

Щенком прижмусь к столбу и посмотрю на ветер,

И, все же, кто я есть: усталый человек?

Иль золотой цветок на выжженной планете?

 

Осколки чьих-то фраз я в сердце сберегу,

Усну, сквозь ночь дорог, на сонном тротуаре,

Ответив на вопрос: что сделать я могу,

Чтоб свой покинуть «дом» на городском бульваре?

 

Монету бросив в ночь: на счастье? на беду?

Привычно ухожу от многого сегодня,

Не знаю, может я сейчас себя найду,

Как прежде погрустив, в сей вечер Новогодний…

 

Недолгое в былом найду, чтобы понять,

Что значат для меня слова и ожиданья,

И станет, в этот миг, мне снег теплей огня,

…Как странно, но ведь я умею ждать годами…

 

Щенком я отзовусь, и в сердце защемит,

Как плохо, что оно от снега не остыло,

…Да, каждый в нем свое забытое хранит,

Но, так же вот и я храню, что прежде было.

 

Скажи мне, что не так, и я отвечу даже,

Что, мимо проходя, ты все же оглянись,

Не знаешь, завтра что тебе судьба укажет:

Прохожим снова быть иль вечное хранить?

 

20.08.2005 год

 

Там, где мудрость давно позабыла границы

И узнала любовь тайну прожитых лет,

Сочиняет печаль, собирая в страницы,

Самый честный на свете – великий поэт.

 

И, строка за строкой, в лёгкий такт неумелый,

Сочиняет он то, что вмещает тетрадь,

За окном ни души, только осень несмело

Всё пытается яркой звездой догорать.

 

….Нет, нельзя не идти, если истина рядом,

Не нельзя не писать, если в мыслях строка,

Пусть под летним дождём или в миг листопада

Даже всё раствориться в огне навсегда.

 

Тот осенний мотив, что меняется с летом,

Стал единственным в мире, увидевшим свет,

Но, всем сердцем любя, мы забыли об этом,

Только верь, не забыл о печали поэт.

 

Ледяные слова вмиг сольются во фразы,

Ну и пусть, что давно стрелки врут на часах,

Строки ведь обмануть не сумеют ни разу,

А поэт взвесит смысл на прежних весах.

 

Полночь просит его, без покоя и света

Строки все навсегда сделать ярким огнём.

Говорит: « Через год ты не вспомнишь об этом!»,

…Только знает поэт, ведь не вспомнят о нём…

 

Там, где вера давно исчерпала надежду,

Где в осколках зимы вдохновения нет,

Продолжает любить свои строки, как прежде,

Самый старый и добрый – великий поэт.

 

Словно мудрости дар – сочинять бесконечно,

Каждый памятный миг, собирая в рассказ,

Всё уйдёт в никуда, но поэзия – вечна,

Ибо мир состоит из мелодии фраз.

 

Оживая, сквозь мрак, наступает вновь лето,

Вслед за ним листопад отшумел и затих,

Я читаю сейчас строки сердца поэта,

И опять нахожу нечто новое в них.

 

Там, где мудрость была достояньем поэта,

Там, где было так много бездонных минут,

Автор верных стихов подарил мне луч света,

И, забытую всеми, надежду одну.

 

А когда наступила тревожная полночь,

И продлилась сюжетом неведомых фраз,

Самый юный поэт вновь стихами наполнил

Этот мир, что всегда был так дорог для нас.

29.01.2006 г.

 

Кошка

Как чёрная кошка, бегущая в ночь,

Я видела то, что скрывали минуты,

И было тогда мне ещё всё равно,

Где ждать от судьбы рокового приюта.

 

Но время стрелой унесло от меня

Всё то, что таить от любви не хотела,

И сердце осталось частицей огня,

Которая, снова и снова, летела…

 

Как верная кошка, я видела боль,

Но слёзы касались одной лишь тетрадки,

А время играло забытую роль,

Которую я ненавижу украдкой.

 

Мне было всегда тёмной ночью светло,

А днём всё быстрее летели мгновенья,

Однажды разбилась мечта, как стекло,

И падало в бездну одно вдохновенье…

 

Скрываясь, скрывать от себя пустоту,

Как это нелепо и даже прекрасно,

Любовь собирать на бескрылом лету,

И, вновь понимать, что всё это напрасно…

 

Бегущая в небо, как кошка во тьму,

Касаюсь уже не своих размышлений,

А солнце…Я снова прочту по нему,

Что ночь догорит, не оставив палений.

 

Мотивом чужим пропоёт тишина,

Оставит холодное небо в смятенье,

Откликнувшись эхом печальным, она

Когда-нибудь станет летящею тенью.

 

О, сколько дорог неизведанных есть,

А сколько найду их ещё, словно кошка,

Но будто смешались надежда и честь,

И грустно в ночи от былого немножко…

 

Таинственный миг возрождённого дня

Я вечно храню в своём сердце.…А, может,

Прочту, сквозь забытое, мысли огня

О том, что его так, порою, тревожит.

 

И мягкое облако вдаль улетит,

Как мысли, что я рисовала нелепо,

А белая кошка, конечно, простит,

Что я так люблю её чёрное небо…

 

Ни о чём

Летняя ночь между мной и открытой тетрадкой,

Нежно дурманит сирень, и минуты вплетаются в час,

Я вновь прочту, что писала, когда-то, украдкой,

Белой строкой.… Но, как жаль не для нас, не про нас.

 

Солнце.… Нет, это ночь мне оставила яркий,

Даже томительный, сонно-чарующий шанс,

Словно достался от жизни один долгожданный подарок,

Или судьба разложила вчера свой забытый пасьянс.

 

Сумрачный день между мной и вчерашней тетрадкой,

Та же сирень за окном и стихи про печаль и про свет,

И тишина вновь становится прежней загадкой,

Той, что не будет в тетрадке и в жизни то, в общем, и нет.