Мятущиеся тени Дрожат в руках ловца. А он прядет встав на колени, Не разобрать лица. И тени в первобытной пляске, Забывши обо всем, Кружат в причудливой окраске, Помолвленны с огнем Здесь в мире безголосо-звучном, Свободном от пустых речей и фраз, Опутан танцем злополучным, Потерян для себя я враз. |