Юноша робко постучал в массивную дубовую дверь кабинета.

- Проходите - прогнусавил за ней голос.

Тонкая в кисти рука с трудом отворила деревянный монолит, и в кабинет редактора вошел парень. От его странного некрасивого лица веяло чем-то ребяческим, а глубокие темно-карие глаза заставляли почему-то смущаться.

«Робость и дерзость – странное сочетание» - подумал редактор В. П., а вслух сказал:

- Проходите, пожалуйста, садитесь. С чем пожаловали?

-Я принес вам свои стихи – начал молодой человек, неотрывно смотря в глаза собеседнику – Не изволите ли прочесть?

- Давайте посмотрим. – заулыбался В. П., но улыбка получилась несколько натянутой. «Ну и взгляд – подумал мужчина – как будто в мозги кто-то залез и медленно там копошиться!»

-Посмотрим, что вы там насочиняли…

Изящная рука юноши небрежно подкинула на стол небольшую тетрадь, засаленную и, казалось побитую временем. Редактор поморщился. Он презирал неряшливость. «Ох уж эти стихоплеты! Молоко на губах не обсохло, а они туда же, в поэты лезут! Ну так и есть, что я и предполагал – усмехнулся про себя В.П., листая кончиками пальцев замусоленные страницы – подражатель Лермонтова или Пушкина.»

- А скажите, уважаемый – сказал он уже вслух – кто ваш любимый поэт?

- Пушкин – коротко ответил молодой человек и улыбнулся – А что?

- И, наверняка, Лермонтов? – ехидно захихикал редактор – Послушайте, будь вы Лермонтовым, цены бы вашим стихам не было. Но Лермонтов умер еще в 19 веке, на дворе 21, а вы мыслите как кисейная барышня о потустороннем!

- Вы говорите Лермонтов? – улыбка дикого сарказма тронула по детски пухлые губы юноши – Я забыл представиться – Михаил Лермонтов

- Столь удачное совпадение не дает вам права быть великим русским поэтом!

- Это почему же? – удивился Лермонтов

- Потому, что вы должны создавать свое, а не копировать чужое! Поэзия – это, прежде всего открытие чего-то нового, никем не сказанного.

- А почему вы решили, что я копирую чужое? Я же сказал вам , я – Лермонтов.

- Но не тот же самый!!! – осоловел от тупости парня редактор

- А почему вы думаете, что я не могу быть тем самым Лермонтовым?

- Потому, что если вы он самый, мне в пору вызывать психушку! – озверел В. П.

- Странное иногда что-то творится со временем – задумчиво проговорил юноша, обращаясь в пустоту – Сделаешь шаг и ты в другом летоисчислении. Там те же люди, те же лица, только одежда другая, проблемы другие, а суть всегда одна и та же. Уверяю вас, милейший, поэзия – это не открытие чего-то нового. Поэзия – музыка, льющаяся из самого сердца. Она словно капли слез, застывшие на бумаге. Сидеть, придумывать образы? Разве это поэт? Нет, это стихоплет, милейший. А что касается 19 века, так я из него самого. Просто грань времен бывает такой хрупкой…

Михаил Лермонтов встал, еще раз пристально заглянул в мутные глаза своего собеседника и тихо вышел из кабинета, прошептав на прощание:

- Есть вечные темы и вечное искусство, для которых не существует эпох.

 

В. П. долго смотрел в окно своего кабинета, пытаясь понять – откуда на свете берется столько психов? Да, Лермонтовы к нему еще не захаживали!

- Ларочка – обратился он к своей секретарше – в вашей книге посетителей как записался вышедший отсюда молодой человек?

- Какой молодой человек? – недоуменно вскинула брови Ларочка

- Ну, такой невысокий, странный

- Позвольте, но сегодня с утра посетителей не было.

- Как? – редактор начинал себя чувствовать героем романа Булгакова «Мастер и Маргарита», причем не лучшим героем.

- Вот, убедитесь сами, тетрадь с числами, на сегодня записей нет. Еще рано, никто не приходил. Да и я бы, наверняка, заметила, если он, конечно, не призрак.

- О, боже – простонал мужчина – заработался!

И выкинул странное происшествие из головы.