Да мне никогда не хотелось жить вечно, в отличие от тех современных поэтов, что мнили себя спасителями человечества от неминуемого разложения. Любили и были любимыми люди и до их не тлеющих текстов, и умирали до. Сплетенные плетью к плети где гамаки, а где сети для травли на бешеных. Мне никогда не хотелось славы Есенина повешенного, или другого растрельного, но о тебе не писать то же, что обезвреживать бомбу алюминиевой ложкой. Спеют строчки и наливаются соком. И если ты хочешь - Можно! Я ненавижу Искусство, как ненавидят Бога, обиженные Богом, или как любят Бога всё получившие без особого напряжения. Колики в сердце, как пузырьки газировки: то ли смешат, то ли встают поперек горла. А твои редкие письма радуют, но всё больше не доходят, а порою мне кажется, что по дороге они теряют слова, которые должны быть непременно сказанными. Я часто себя обманываю, например, представляя что подушка или зимнее одеяло - это ты лежишь рядом. Мне не хочется славы, Мне даже не нужно их понимание, Даже не обязательно вовсе переносить на бумагу, достаточно в голове каждый день тебя с сахаром, тебя после работы, тебя с ночными кошмарами, тебя в книге любого автора и любой песне любой радиостанции... Сглатывая пузырьки вскипающего на сердце непонимания: мир большой, а я - маленький, поэтому хочется спрятаться. Твои письма я аккуратненько складываю, не перечитывая - страшно, и кажется, что они сами себя написали, и в тайне дописывают что-то такое, после чего меня загонят в списки подверженных каторге потолка перед глазами. А в целом - все у меня нормально. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
