Цветок, навеки заключенный в стекло. Да, он красив, да, может он вызовет приятные или смутные воспоминания, но он мертв. Он никогда не всколыхнется под силой ветра, никогда больше не умоется утренней, обжигающе холодно росой, которая так тревожно дрожит на шелковых листьях. Его больше никогда не окутает холодный, и в то же время теплый снег, дающий перенести еще одну ледяную, пустую зиму.

Он мертв, а жаль…

А когда-то он родился, оброненный чьей-то забывчивой рукой, когда-то он рос, он был живым. Он распускался, как расцветает каждый из нас, любя. Так же засыхал, как и мы, мучаясь от потери своей любви или даже сомневаясь в ней. Но каждую весну он снова распускался и цвел, радуя человеческий ум и глаз, радовал все, окружающее его тесный, но красочный мирок.

А теперь? Теперь он всего лишь глупая безделушка, нужная только для того, чтобы на нее смотреть, не придавая ей никакого смысла, а просто думая о том, как хорошо, что она у тебя есть, что он принадлежит только тебе одному.

 

Все это, казалось бы, просто мысли, вылитые в строки на бумаге, мысли о такой мелочи, как ничтожный цветок, каких миллиарды, но если присмотреться повнимательней, то можно понять, что каждый из нас – такой же яркий цветок…