Иволга, что прежде пела робко, Села и нахохлилась, молчит. Даже непроторенная тропка, Растворилась в зарослях арчи. Речка измельчала поневоле, Обнажились ракушки на дне. Стёрлись до проклятых костылей, Даже рельсы, что не знали боли. И когда мечта почти погасла, И когда, везде тебе тупик, - Тушью, краской акварельной, маслом, Город нарисованный возник: Сквозь него бежит-искрится речка, Птичка оживилась и поёт – Здесь не та Поэзия живёт, И глядит совсем не в эту «вечность». | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
