Во мне живет какой-то страшный ген Не примиримый, жаждет распрь и склоки, А вот снаружи добрый я меж тем, Но коррективы вносит он мне в строки. Я о любви стихи писать хочу Про море, лес, цветы-что у дороги, Но он диктует мне про то о чем молчу Про нищету, несправедливость и остроги. И не могу я заглушить его ни чем Хотя выходит-туговато и с натяжкой И снова я пишу, косаясь мрачных тем И он бубнит и с ним бороться тяжко. 23.04.2009 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
