* * *

Уже семнадцать. Пешки и слоны

построены на черно-белом поле.

Игра права - виновным без вины

теперь недолго мокнуть в алкоголе.

Спроси любого – дней круговорот

пересыпает желтые пески

из чаши в чашу. Високосный год

нас пощадит, лишь обожжет виски.

Всё не по правилам – ни вздохов, ни цветов,

кошачьей лапой двигая фигурки

«Прости, прости, - ты скажешь, – мир таков,

что никуда без слоя штукатурки

на бледном и измученном»…Прошу

не прикасаться к бедному поэту.

Жаль, я не птица - крыльями машу,

а все без толку. К Ветхому Завету

нам не взойти и не добыть огня.

Судите нас – мы вышли из коморок,

Дворцов культуры, страха бытия,

А мне (зачеркнуто). Тебе всего-то сорок…