1.

Сердце как сердце – вроде бьётся и жить не мешает. И вот приходит Он – Солнце, Единственный, - берёт Сердце в свои теплые ладони, и Сердце как будто становиться более мягким и хрупким, твердая красная оболочка спадает, и остается нежная розовая кожица. Вокруг дует ледяной ветер, вокруг грязь и сырость – но сердцу все равно, потому что его защищают тёплые руки Солнца.

Но внезапно что-то происходит – и теплые руки пропадают, и Сердце остается одно. Его тотчас покрывают грязь, пыль, вихрь вонзает в него стеклянные осколки острых снежинок… Вскоре всё Сердце покрыто ранами и язвами, которые кровоточат и начинают опухать. Появляются отвратительные бугорки, из которых густо сочиться трупно-жёлтый гной. Тогда ты берёшь розовый топор и метким движением отсекаешь раненные куски – первый, второй, третий… Это больно, нетерпимо больно, но ты знаешь – так заживёт быстрее.

На месте Сердца остается истекающий кровью кусок мяса, на котором не осталось живого места, но который еще пытается судорожно трепыхаться. Чтобы Сердце (то, вернее, что от него осталось) выжило, надо закрыть его толстым трёхслойным стеклом, чтобы никто не смог потревожить. Тогда Сердце покроется ровной мраморной скорлупой, и ничто уже не потревожит его – и не причинит боль.

Так ведь будет лучше *) А ты как думаешь?

 

2.

…И ты не спишь ночи напролет, кусаешь подушку, пачкая наволочку слезами и слюной, кусаешь руки до крови, сжимаешь кулаки так, что на ладонях остаться фиолетовые полумесяцы…корчишься в истерике на полу, глотая пыль, бьешься головой об ковер и сипишь срывающимся голосом: «Господи! За что?»

Ты не ешь – не в шутку, а совсем не ешь, совсем ничего, потому что любая мысль о еде вызывает тошноту, а кусок в прямом смысле не лезет в горло. Только куришь-куришь-куришь, медленно и – самое страшное – сознательно травишь своё тело…А для чего еще это чёртово тело нужно?

Вскоре падаешь в обморок в метро.

Потом изо рта начинает течь кровь, ты пугаешься и начинаешь есть.

Потом мать покупает валерьянку, ты наедаешься таблеток и спишь.

Потом – просто живешь без смысла, просто улыбаешься по привычке, играешь счастье на публику…пишешь стихи…мечтаешь умереть, но боишься…и только иногда, опустошённо лёжа с открытыми невидящими глазами, по инерции тихо исступлённо шепчешь: «Господи, если ты есть, убей меня».