Кое-кто возвращается, всё же, назад. Бывает. Не приняв на поребрике жизни и смерти боя. Потрясая хоругвью: «Что нас не убивает - откладывает на потом», на урезе, стоя перед ликом небытия, как охранной ксивой. Тормозившие, юзом летящие в «точку возврата», из-под ладони вглядываясь в перспективу гулко вздрагивающего под хамсином Сирата - возвращаются к жизни, точно прыгают в пропасть. Перекур в ординаторской – и в раковый корпус. Равнодушно посвистывает вертолётная лопасть, и играет в рулетку русскую спившийся компас. И насмешливо глянет пилот на нехитрый пожиток – в Маракотовой бездне грядущего - толку в петите… Лишь без места живого исчирканный горечью свиток, на котором разборчиво только «Любил» и «Простите» да хреновая синька Коцита, сведённая с «двушки» - вот и всё, что имею. Всё остальное я предал. И покачиваясь на жёстком сиденье вертушки, прижимаю к груди образцы с берегов, что разведал. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
