Там, где лавинами падает небо в грозное студёное море; там, где в глазах чернеет от снега; там, где белеет на сопках горе; там, где пропасть не значит погибнуть, но и то и другое несложно; там может тундра по-волчьи вскрикнуть, скалясь, смеясь над тобою безбожно. Там улыбается ласково Смерть, рядом бредя, как верный напарник. Там привыкаешь на небо смотреть реже, чем в мокрый тяжёлый кочкарник. Там, где сливается камень с водой словно и нет никаких берегов, там затеваются с каждой пургой танцы Белых Волков. Танец Белых Волков, шаманского жезла излом. Смерть, Жизнь и Любовь - это всё об одном, всё запрессовано в штрих, слилось неверной строкой. И принимает нас как своих косая дорога домой. Время сквозь горы проходит бесследно, здесь бесполезен любой календарь. Здесь ради спичек пристрелит последний спившийся, старый, раскосый лопарь. Гнуть ли спины - дело личное, каждый выберет свой преклонения стиль. Выживет трус и сгинет отважный, а тундре-то что - человечий утиль. Ветер хлестнёт по плечам мокрой плетью и полетит куда-то в Игарку. Выпьешь с бичом по полной по третьей, хлынет тоска на сердце так жарко. Снежный кяфар, Борейская Гоби, на Архангельск сквозь Ветреный пояс - лишь бы плыть, лишь бы двигаться, что бы с сердца стряхнуть стылую морось. Танец Белых Волков - варварская сарабанда. Пусть заберёт, я готов, языческих идолов банда. Если угодно судьбе - вычертить путь по прямой. Прямо на Север, к себе, вьётся дорога домой. Меряя землю тугим километром, с тобою как с небом, один на один, лето промчится с туманом и ветром от мыса Уэллинг до самых Хибин. Поезда хмарь, перестук окаянный - катишься в Баренц по рекам, как сёмга. Нож твой железный, приклад деревянный, Север велик, а ты мал как иголка. Танец Белых Волков, шаманского жезла излом. Пусть заберёт, я готов, идол с волчьим лицом. Лбом уперевшись в простор, творя возвращенье рукой, Север утянет как вор нитку дороги домой. Тихо задышит гора, всхлипнет земля под ногой, танец начнётся. Пора. Здравствуй, дорога домой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
