Улица. Люди. И казалось бы, что каждый человек – личность. Каждая личность – важна. Но если понаблюдать. Если встать в темном углу это улицы, и присмотреться. Улица живет. Она не замечает отсутствие одного. Незаменимых людей нет. Спорное утверждение. Хотя какое оно спорное? Это правда. Возможно одно из её чистых проявлений. С правдой сложно смириться. Её сложно принять. Но важно. Очень важно. Люди не любят правду, и это понятно. Мало кто замечает в себе «плохие» черты, а тем более соглашается с ними. Мы завернуты в лжи. Наши маски скрывают нас, спасая от всеобщего порицания. А правда делает нас беззащитными перед мнениями других. Это неприятно.

Казалось, что улица бесконечна. Но что такое бесконечность? Знак в учебнике физики? Или что-то недосягаемое? Вот интересно, если художнику заказать картину с изображением бесконечности, то что он изобразит?

Внезапно красоту домов прервала убитая годами арка. Убитая годами. Да, странно слышать. Опыт приходит с годами. Учитель, который слишком дорого берет за свои уроки.

Внезапно в воздухе стал появляться привкус…хм…гнили. Даже асфальт под ногами шуршал как-то по-другому. Мир меняется. Но все в нем находится в равновесии. хорошо одному – плохо другому. В одном месте родился гений – в другом идиот. Если одни творят благо, значит, в другом месте совершается зло.

Зло. Что же это. то, что одни считают тьмой – для других свет. А может быть зла и вовсе нет. А может оно лишь наши предрассудки. Зло порождает зло, предрассудки порождают предрассудки. Они наше все. Мы не можем жить только на белой полосе. Мы нуждаемся в поражении точно так же как и в победе. Нам нужно это зло. Без него мы лишь безумные фанатики.

Взгляд прервался на людях. Хотя многие отказываются признавать их людьми. Они – низший слой. Хотя. Гениальность она может зародиться как в царских палатах, так и в хлеву. Не важно из какого слоя. Она либо есть, либо её нет. Сколько раз было такое, всеми незаметное явление, что человек, как костер, по началу горит так сильно, и его пламя поднимается так высоко, что все только удивляются и подбрасывают дров. Но потом он становится неинтересным. О нем забывают. Им не интересуются. И огонь угасает. Но если человек – боец… конечно это редкое явление, но и такое бывает. То тогда, в пепелище остается искра. И этот маленький огонек начинает сжирать все на своем пути. Он разрастается. Появляется пламя. Потом уже никто и не вспомнит, когда начинался этот пожар… Когда человек забытый всеми, становится легендой…

Через терний к звездам. Да… так добивались величия, презренные обществом люди. В чем же их секрет? Может в огромном количестве ума, или природной мудрости? Сложно найти мудреца. Сложно найти человека.

Именно человека.

Не ту серую массу что изо дня в день вливается в формы и штампы придуманные обществом. А тех, кто несет в себе краски. Их смешивают с другими, но они остаются собой. Они не сломимы. Именно они позже будут разрушать шаблоны. Именно они несут в себе черту бойца. Они – наше все.

Ветер проскальзывал по переулкам. Пустым переулкам.