О деревяшке прогвоздённой, Он вдохновенно говорил, Что под его рукой влюбленной, Из горбыля рождалась в тын. Гладка, чиста и бархатиста Она трепещет и дрожит, От рук и слов, прикосновенных, Она теплом благодарит. О, боже, знал ли чуткий плотник, Из черни, создавая свет, Дыханием души бессмертной, Что Богу совершал обет. Доска к доске ложилась ровно, И стружка, завитком, змеясь, Как Ангел, образом, бескровно, В его ногах в любви клялась. Творя рассудком и рукою, Он говорил и говорил… И вновь господень день рекою Любовь из дерева творил. И только Ночь остатком чувства, Как смыслом жизни бытия, Искала проведеньем русло, Незаменимостью, дразня. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
