Когда фанерные души, спрессованные из опилок пороков, Лягут на асфальт, бумагой грязной для забытых потомков, Монархи провозгласят свой тост за руки полные смертей, Награждая их перстнями, не забывая, что они одних кровей. Когда припадая к заветной книге, ища белый клочок земли, Ориентируемся на компас, реагирующий только на черные реки, Пытаясь построить рай из остатков сгнивших надежд, Обретаем лицемерный ад, без панихид для ненужных жертв. Когда восходящий закат, ужасает даже бездушные камни, Жесткость травы, напоминает осколки разбитой вазы, Остатки души теряем в пути к «заповедной мечте». Тогда точно ни чего не изменишь, думая лишь о себе. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
