Сосновых веток тени на песке, терпеново-грибничный аромат. Я сжал твою ладонь в своей руке... Июнь на коже, а под сердцем – март. Душистым чабрецом зарос овраг. Бессмертника с шалфеем диалог... Осталось только ноты подобрать – и плавать, как беспечный papillon, в потоках, наблюдая: вдоль стволов прозрачная и мутная смола сочится – в неба близкий потолок, и загорать, раздевшись догола. Как будто вертикальная река уходит вверх от берегов косых... И сладко разжимается рука, нащупав земляничные усы. И зверобоя цвет в твоих глазах... И волосы касаются щеки... И можно что-то шёпотом сказать – и влажным поцелуем защитить. Среди полей заросший пижмой холм и светлые разводы тишины... И жить так удивительно легко, что чудеса и даром не нужны. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
