Выверяя шагами размер строки под меланхоличность Москвы-реки, наполняя водою зрачок себе – что-то часто я думать стал о судьбе… …прикрываясь судьбой как живым щитом, соберясь размышлять, как всегда, потом, возлюбив свою цепь и запястья в ней - мало чем отличаемся от камней. И такой же цвет, и фактура та, и мирская всё призрачней суета, и уже не пугает родство с кротом, и кричать научились с закрытым ртом. Не судьба виновата, что мир велик, что песок не напишет премудрых книг, но когда обернёшся, то даст понять – это след. И его уже не отнять. Не отнять. Но водою замыть – вполне. Словно в царской водке – в большой стране растворить, не взирая на твёрдость рук, на засевший в сердце железный крюк. Как Пьеро, одиноко висит душа на крюке, на ниточке. Не дыша – оборвётся нить, и под звон и шум полетит головою в открытый трюм… …то, над чем ладонью вчера дрожал, я не обессмертил, не удержал, но запомнил. Нашил лоскуток. Смолчал. По проспектам шёл. Головой качал. Велики труды – не винить судьбу, не пенять любви, не залечь в гробу, выверять шагами размер строки под меланхоличность Москвы-реки. …часто кажется мне, что тебя уж нет. На сетчатке ангела дымный след пресёкший глазницу наискосок – в голове засевший судьбы кусок – вот и память вся. Ручейки, мосты, некрасивый снег, берега просты, по-осеннему посеревший лес. И по-смертному холодит обрез отвыкающую от огня ладонь. Это только память. Её не тронь. И в какие бы я ни ходил поля – никогда так не пахла уже земля… …всё трудней и противней гоняет кровь барахлящий двигатель. Где-то вновь настаёт весна, но она не в счёт – под мой камень водица не потечёт. Не хочу весны. И деревни той, что быльём поросла словно коростой, не хочу. Но придётся, увы, признать – это след. И его уже не отнять… …дорогая, мне легче вдвойне, втройне, потому что по-прежнему всё в цене, потому что слезу, что сейчас горчит от тогдашней слезы бог не отличит. Потому что я понял, зачем нужны километры, дни, города и сны. Потому что камень не полегчал, сколько б я ни ходил – головой качал… …ты судьба, дорогая моя. Ты есть. Подтверждений тому мне не перечесть, ибо ночь коротка и глагол саднит. Ибо камень надежды не сохранит. Ибо зелень леса и гладь стиха не острей и не радостнее греха. Ибо мне спокойней на этом дне. Ибо старость уже подошла ко мне. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
