Я первый звук улавливаю чутко, А дальше - погруженье в полусон... Проходит час, а может быть, минутка И вот этюд - написан уже он. Потом нужна отделка этих строчек, Что нитью вдохновенья скреплены, Потом куда-то улетит листочек, Но строфы прочно в память вплетены. Потом должна у них судьба сложиться Из чьих-то слов (ругательств и похвал), Потом им в книжке предстоит ужиться С другими строфами, другой что написал. Как детям выросшим и им нужна свобода! У разных строчек - разная судьба, Но я мечтаю и надеюсь, чтобы Их кто-то вспоминал хоть иногда. Пусть слово улетает певчей птицей, Храня в себе мелодии экстаз, Не соловьем пусть будет, а синицей, Которой вольно так в руках у вас. Но птицы певчей участь незавидна: То сети, то ружье, то камень в глаз, И будет горько, больно и обидно, Когда услышите, что трелей звук угас. Вот так и злых рецензий словоблудье Заставит за судьбу стихов страдать: Им не страшны любые перепутья, Но лучше бы хранить их и спасать. Возможно, это просто заблужденье, Что первый звук дарует жизнь стихам, Но, знаете, такое наслажденье Судьбой их жить поэтам-чудакам. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
