Забеременела душа, словно рыба, полна икрой. Стала ой, как нехороша, тяжко дышит. Ну, не впервой. Понимает – пора рожать на небожий и чахлый свет. Я прошу её подождать. Я придумываю сюжет. Обхожу резвой рысью стол, словно кот горячую снедь. Мысль поставлена на прикол. Это ж надо ещё посметь прикоснуться к глади листа и, нащупывая амулет, ободрать лохмотья бинта и подставить себя под свет. И мигать, как артиллерист перед рампой холодных звёзд. под пронзительный, резкий свист пролетающих мимо вёрст, тех, что пройдены без тебя и воспеты, опять же, без… Полюби их, ведь не любя, ни один ещё не воскрес. Полюби тех, кто рисовал, не спросясь тебя, города. Кто уверен, пока ты спал, куда лучше росла трава. Пусть не ждут уж давно вестей от тебя, и не ждут побед. Полюби же, вообще, людей. И придумывай свой сюжет. Своенравно корёжа нос, хмурясь, выгляни за окно. До прозрения не дорос, но уже хоть не так темно. Пусть не брезжит покуда смысл в беллетристике слёз и гроз… На приколе чернеет мысль, точно в Ваенге бомбовоз. Океанский терзая бриз, перекладывать бы руля, даже пусть – исполнять каприз своенравного короля. Не терзаясь почти ничем, слушать, как шелестит вода. Чтоб дурацкий вопрос «зачем», превратился в вопрос «когда». К чести неба – оно молчит, просто делает, что должно. И покуда комок стучит между рёбер, то суждено перемалывать воздух ртом, пересыпав слова рукой не откладывая на потом всё, что может снести рекой. Как весна поломает лёд, загрохочет, снесёт к чертям то, что целую зиму плёл, уподабливаясь новостям. Повторяясь, грубил, скулил про судьбы жестяную нить… Если правду ты говорил, что ж теперь тебе говорить? Так смотри же, молчи теперь. Пусть нащупывает рука – где-то здесь находилась дверь и она была без замка. Уходи. Даже согреша, от своей не сбежать крови. Что бы ни родила душа, ведь зачала-то по любви. Пробегает по пальцам ночь, на бумаге рисуя знаки. Сны бредут чередою прочь, молча, как больные собаки. Попивая горячий чай, набиваешь окурками короб. И вдруг проступит слово «ПРОЩАЙ». И как снег сыпанет за ворот. Как холодной водой в лицо, поутру, где-нибудь за Байкалом. Под ногою вздохнёт крыльцо, что давно от тебя устало. Как же хочется веровать, что тебя где-то ждут и знают, где не принято уставать, непогоды где не бывает. Вертолёта ждать до тоски, первый снег угрюмо встречая, и, ладонями сжав виски, вспоминать, как гремят трамваи. И в тумане озябших вод разглядеть силуэт моста. И если вру я, то пусть снесёт мне башку лопастьми винта! Тишина. Только с неба льёт. Да не дождь, а готовая слякоть. Ты, как выглядит тот вертолёт позабыл, так чего же плакать. Ты щекою к столу прижмись и учись молчать у стекла… Уже поздно. Давай, ложись. Вот, такие, вот, брат, дела… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
