Облетевшие, листья березы, Как похожи, на жизнь вы мою. Ведь я тоже, совсем не старый, Но уже, седина во лбу. Седина, ни волос пушистых, А родившейся, мысли моей. Не просите меня улыбаться, Улыбаться, нельзя мне теперь. И пройдясь, по осеннему парку, Я листы, буду те, поднимать. Ведь на свете нет больше счастья, Чем в руках, свою жизнь держать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
