Вырывая из памяти миг один. Миг – не умеющий быть реальным. Ты, по тропинкам своих морщин пальцем проводишь. Сверкнув печальным взглядом не ищешь опоры. Ты просто сидишь на скамье у дома у этой последней своей версты, где та же пичуга, с тобой знакома, садится в назначенный час на трон ветви морозом сожженной вишни и смотрит, и слышит твой скорбный стон. за невозвратностью тех давнишних радостей. Разве ты грустен? Нет. Ты вспоминаешь себя и годы, горевшие вместе с тобой. Их свет греет тебя до сих пор. Свободы своей не утратил ты. И любви давнишней своей не забыл. Считая прошлые зимы - в твоей крови память течёт, как огонь согревая тебя в этом мире. И снег цветёт. Жизнь улыбается каждым звуком. И, даже, когда эта жизнь уйдёт. Ты к ней вернешься старинным другом. |