Они любили друг друга. У него ВИЧ, у неё туберкулез. Сложные люди. Неопределившиеся мечты. Непредсказуемое будущее. Но состоявшееся прошлое.

Все началось с неё. Любила громко и назойливо. Он прятался и притворялся. В огромной стае неформалов, она выделялась брэкетами и поездкой в Лондон, он – добротой и талантом. Бурлящая душа и восторженно-наивный взгляд против вечно нетрезвого оптимизма.

И в судьбу каждого из них пришла болезнь. Внезапно. Как контрольный выстрел. Пришла не одна. С букетом. Поженила на себе и осталась. В беде и радости. В богатстве и бедности. Пока смерть не разлучит их.

Мелькали недели, кварталы, годы. Замужество и развод у неё. Девушки, рок-н-ролл и наркотики у него. Пару раз пересеклись в маленьком городе. Пару раз прогулялись. Пару раз напились. Снова стали друзьями.

Уставший от себя, неона, розовых слонов, он пришел к ней. Панически боясь одиночества, она все же жила одна. Зарабатывала на хлеб и пиво. Развлекала себя как умела. И все еще любила его. Как тогда. Как в первый раз.

О любви нельзя говорить в прошедшем времени. Она или есть или нет. Но так сложно узнать её в клубке прочих эмоций. Она маскируется. Прячется за чужие спины. И только когда её обижают или забывают о ней, встает в позу и бьет тебя в самое сердце. Как можно больней.

Он сначала просто жил с ней. Потом задумался. Потом остановился, чтобы разглядеть. И разглядел. Она оказалась единственным человеком, кому он нужен. И понял. Она будет о нем заботиться. Будет не пускать его к «плохим парням». Кормить и выгуливать. Будет любить его и ждать. А он будет заботиться о ней. Жарить ей картошку. Мыть её руки. Целовать её глаза. Слушать её стихи о нем. И с благодарностью и верностью принимать её любовь. Но тот, кто сказал, что любовь прекрасна – никогда не любил. Мучительно разъедая изнутри, она дарила им лишь несколько мгновений счастья, эйфории. При этом окрашивала все вокруг себя цветом неба с кровью.

Они засыпали и просыпались вместе. Бессильные. Безмолвные. Осознавать, что это кончиться – больно. До рези в сердце. До колик в животе. До слез. До повышенной температуры. Ломка.

Как прокладка в кране, то что назвалось любовью – стерлось. Грязная реальность начала капать в их самодельный мир. Капли превратилась в струю, смывшую всё. Ничто не способно было его удержать. Её пугало такое воспаленное чувство и не смотрелось вперёд. Он не хотел втягивать её в свою жизнь. В свое болото. В свою боль. Она пыталась доплыть, прорваться, завоевать. Но пришлось капитулировать. Он не видел своего будущего. Ей же хотелось верить в своё. Хотелось семью и детей. Как нормальной женщине. Как обычной женщине. Он уходил и возвращался. Она его прогоняла. А потом бегала за ним и искала по больницам и моргам. Он ей врал. Они плакали вместе. Она слушала музыку и смотрела в окно. Он – в телевизор. Молча глотая слезы, они всё понимали. Но от этого было только больней.

А потом они ушли друг от друга. Вместе. Тихо. По-дружески. Эта история осталась в их сердцах пятном цвета далматинца. Но БЕЛОГО все же больше. И нельзя сказать, кто получил больше. Только тот, кто отдает, способен взять. Его благодарность не выдержала её патологического влечения. Она пыталась дать больше, чем он мог принять. Не выдержал никто.

Любовь надо заслуживать и поддерживать каждый день. Она как костер. Если не бросить поленья – огонь погаснет. Нельзя относиться к любви, как к вазе, которую один раз купил и только по праздникам ставишь на стол…