Дворец торговый. Прямо у подъезда, У мраморного главного крыльца, Играет скрипка старого маэстро, Играет без начала, без конца. Лежит футляр, а в нём две-три монеты, Течёт вокруг большой поток людей. Стоит маэстро посреди планеты, И звуки скрипки кружатся над ней. Потёрта дека, мастера работы, Смычок летает, изменяя крен. Скажи, маэстро, ты откуда, кто ты, Ведь был кумиром ты высоких сцен. Но он играет, ничего не слышит, Его душа лишь музыкой полна. Лицо, как прежде, вдохновеньем дышит, Октавы, вверх, вздымается волна. И с нею брови горкой поднимая, Он сам взлететь за музыкой готов… Течёт толпа, свой ритм не изменяя, Лишь слышен рокот тысяч голосов. Гудят машины, и бог с ними, право, Кто помешает музыке твоей. Играй, играй, играй, маэстро, браво! Играй, маэстро, для планеты всей. Мелькают звёзды в небе тусклом зыбко, Висит остывшей люстрою луна… Старик ушёл. В руках футляр, в нём скрипка. И тишина над миром. Тишина. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
