Осень неспешно выводит свои письмена, Ветер уносит сорвавшихся дней имена, Небо остылое тает на донышке глаз, Птицы кричат: "Нам пора! Не скучайте без нас..." Мы остаёмся стеречь этот старенький мир, Осени мёд запасая по сотам квартир. Сонными хлопьями сверху сойдёт тишина - Будет зима на снегу выводить письмена... |