Ручка устала моя кровоточить, Блекнут холодные, мертвые строчки, И, констатируя глухо потери, Даже не ждут, чтоб им кто-то поверил. Помнят ль они, как пульсируя бредом, Бились об стены и в стих – рекошетом? На промокашке – нелепой скрижали – Жили, и мне сил для жизни давали – Жизни открытой, без спеси, без грима, Жизни – которая неповторима! Жизни, в которой, признанье пророча, Кто-то диктует заветные строчки! – Кто-то, внедрившийся в тьму подсознанья, Кто-то, открывший дорогу познанья, Кто-то – нашедший мне нынче замену… Кто-то, забывший назвать свою цену. 05.04.2006 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
