Мне нравится этот город. Я не помню, когда он родился, мне кажется, что он был всегда. Мой город с его безглазыми домами, глухими стенами, тупиками и серым небом. Наверное, тоже глухим. Меня слышит только ветер. Он тоже любит этот город, а иногда мне нравится думать, что мы с ним одно и то же существо.

 

 

Мне нравится этот город. В нем всегда так тихо, так спокойно. Я люблю слушать, как звучит в тишине мой голос. Его свист в пустых коридорах, его гул в старых трубах. А еще мне нравится этот наивный шелест. Если бы я мог понять, что говорят мне эти смешные листочки! Все они так похожи друг на друга, но все таки я не нашел среди них двух одинаковых. Те же слова, те же буквы, но все-таки что-то…

 

 

Зацепившись за разбитый фонарь, я трепыхался на ветру. Я мог бы кричать, но – бессмысленно. В этом городе никто никого не слушает. В лучшем случае – на тебя посмотрят и пролетят мимо. И я не знаю, зачем мы нужны. Мы придумываем себе цели, летим куда-то, цепляемся за что-то, наслаждаемся своей свободой, и не думаем о ветре. Иногда мне кажется, что мы для него не существуем. Я знаю и тех, кто в отместку за это не верит в ветер. Но все же! Вот он несет меня дальше.

 

 

Я сижу на ступенях у входа в дом, и смотрю на листы, летящие мимо. Нам нет дела друг до друга. Даже если я на лету поймаю одного из них, я все равно не смогу прочитать ничего. Среди этой бумажной метели я понял слова лишь немногих. И из этих слов, так мало открылось мне.

 

 

Каждый лист – это множество слов: дополняющих, отрицающих, противоречащих, ищущих, стремящихся, лгущих, смеющихся, страдающих, помнящих, чувствующих, любящих, радостных, сумасшедших, спокойных, бессмысленных, красочных, безосновательных… И каждый лист любит прятать свои слова, ведь это все, что у него есть. И не с первого раза можно увидеть, что он несет в себе.

А я веду эти листья все дальше и дальше, бросаю их в грязь, огонь, дождь, дальше и дальше… И на место одних слов приходят другие, появляются кляксы, ожоги и белые пятна…

Но – и эти слова не главное. Точнее, не самое интересное. Каждый лист имеет свой ключ. То, о чем он почти всегда будет молчать. Потому что за ключ цепляются все слова, по его образу строятся строки и колонки. А без ключа, все слова рассыпаются глупым пеплом, и уже никогда не соберутся вновь. А молчать, потому что должна быть Тайна.

 

 

Мы смотрим друг на друга, и я жду, прислушиваясь к дикому стуку моего сердца, когда она скажет то, что я так боюсь услышать.

- Я люблю тебя. Прости меня за то, что я сделала, - сказала она то, что не страшно.

Я слушаю ее, и как будто что-то рвется на две половины, ангела и демона, влюбленного и психа. Я обнимаю ее, и, соприкоснувшись, чувствую, как счастлив быть рядом с ней, понимаю, что все снова стало так, как должно, и уже ничего не нужно кроме нее. А потом я вспомнил те дни, на которые она меня обрекла, и счастье мое захлебнулось в черной буре воды, наглоталось и скрылось на дне. И вот я шепчу ей на ухо ответное:

«Я… - я чувствую, как она предвкушает мои слова и радуется им.

…тебя… - она обнимает меня крепче, и я тоже не хочу отпускать ее ни на секунду.

… ненавижу, – все замерло, даже счастье затихло на дне».

Я смотрю в ее растерянные глаза, и мой демон набирает в них силу, расправляет крылья и вырывается на волю.

- Каждый день я стоял перед выбором, кто из нас должен умереть. Каждый час я понимал, что я перестану страдать лишь тогда, когда ты исчезнешь во мне, умрешь в моем сердце. Но я не хотел этого, я знал, что еще есть надежда, и значит, я убивал себя сам. Это даже оказалось приятно – вот так медленно умирать. Каждую минуту, ожидая от тебя хоть слова, я чувствовал, я видел, как что-то вытекает из вен в землю, что-то черное, вязкое.

Вот она – любовь?

За это я ненавижу тебя. Но это не мешает мне любить тебя. Мое сердце не разбито. Оно просто гниет с одной стороны. Еще немного, и я сам бы порвал его и плюнул бы в кровоточащие раны, чтобы никакая зараза не попала в кровь…

Еще бы немного. Ты успела. Хотя, успела ли?

Я уже буду не таким, как прежде. И я тоже этому рад.

 

 

Я держу в руках обожженный лист. Теперь мои пальцы в саже, но я все равно оставляю его себе. Он рассказал мне свой ключ, и теперь он мой друг. Потому что за ним много добрых и красивых слов. И мне интересно читать и перечитывать их. А ключи редко бывают золотыми, и даже позолоченными.

Только пальцы в саже.

Я приклеил лист к стене дома, у которого сидел. Теперь, это его дом. И я всегда смогу найти его по ключу, открытому мне. И открыть его ключом, полученным мной.

 

 

А вот, еще один лист.

 

 

«Я должен бежать дальше. Меня ждут. Я должен бежать дальше.

Такая холодная ночь. После холодного дождя.

Безлунная.

Разбитый асфальт и башня темной колонной ждет меня где-то там, где светлей.

Я должен бежать дальше. Меня ждут.

Вот она башня, и горят легкие. Может, воздух не при чем? Просто я слаб?

После башни не стало светлей, а значит надо бежать дальше.

Меня ждут.

Я чувствую, как эти два слова бьются в висках, словно бешеные крысы в углу.

Хочется остановится, но… Нет! Дальше! Только дальше.

Я…

Хррст!

Извини, улитка. Я не хотел тебя убивать. Извини.

Я должен бежать дальше. Меня ждут. Я должен бежать дальше».

 

 

Иногда, приклеенные мною листья отрываются от стен и улетают прочь. Потому что так хочет ветер. И бессмысленно перечить ему, бессмысленно их искать. Потому что судьба.

Когда, беря лист в руки, я вымазывался в грязь, когда, читая слова, я не встречал ни одного знакомого, когда…

… я рвал листы на куски, и видел, как они улетают прочь из моего города.

К сожалению, так случалось. Но редко.

 

 

А еще здесь есть Он. Он такой же лист, как и другие, и ничем не отличается от них. Но это – Его город. И Он видит его таким, каким хочет видеть.

А я видел много других миров, не его миров. И в них «Он» превращается в простого и банального «его».

Но это – совсем не страшно. И даже не больно.

Поэтому он и не знает о них. Хотя, может догадываться.

И это – тоже не страшно.

Не знаю, почему – просто так.

 

 

 

Вадим Гололобов aka Korvin