Там… Там книги уютно селились на полках, Охотно ложились на наши колени. Лишённая фраз, отрезвляюще колких, Там истина не вызывала сомнений. Моя пустота там была осторожно Заполнена и названА глубиною. Там жил тот, кто страхи баюкал надежно. Когда он встречался глазами со мною, Я видела даль без каймы горизонта. Растерзанной памяти только обрывки… В ней, как завещание, строчка Бальмонта… Красивая кисть на истёртой обивке… Желание льнуть к ней… Узнать, без боязни, Дарившие оттиск на коже объятья… Душой, несозревшей для собственной казни, Любить… Тот же мир за оконным распятьем - Медовые краски вечернего света, Но кресло, с истёртой обивкой, пустое. Я выросла. Так и не стала Поэтом. Мизинца той кисти красивой не стою. &&& | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
