НА ПОСЫЛКАХ У ПЕГАСА

 

Мои чувства,

Созвучные многим и многим,

Превращённые в строчки записанных слов,

Не покажутся Вам перепевом мелодий,

Где рифмуются вместе морковь и любовь.

 

Мои мысли,

Напротив, просты и понятны.

Жаль, словарный запас огорчит знатоков,

Не умеющих и сформулировать внятно,

В чём достоинства их же невнятных стихов.

 

Мои рифмы

Приходят ко мне добровольно,

Как массовка на съёмки боевиков.

Я возьму, если надо, и пару «глагольных»,

Надо - точки поставлю взамен матерков.

 

Мой размер

Стихотворный не клетка, а крылья.

Мне послушен Пегас, как Конёк – Горбунок,

………………………………………………..

Нет, скорей это я у него на посылках,

Месяцами не сплю ради нескольких строк.

.

 

 

 

НА КУХНЕ

 

Пол - первого ночи. Не хочется спать.

Тихонько на кухне сижу.

Решил, вот, стихи по заказам писать.

А что? Тренируюсь, пишу.

По жизни - лентяй, тугодум, дилетант!

Здоровья – так с детства нет.

Хоть к рифмам имею какой-то талант,

А то бы сплошной беспросвет.

Друг Игорь опять иномарку купил,

Друг Вова крутой бизнесмен.

А я на компьютер три года копил.

И ждал от судьбы перемен.

Мол, будет компьютер, и деньги пойдут.

Как хочется жить хорошо,

Богато! Но дети так быстро растут,

Двухкомнатной мало. И что?

Копить, не скопить,

Просто так не купить.

Зарплата? Одеться, поесть

Квартплата, за колледж

Две сотни платить.…

Всего не суметь перечесть

Друг Вова, Друг Игорь, - час ночи уже,

А утром в пять сорок вставать

Сижу я на кухне в ночном неглиже,

Сижу и учусь рифмовать.

 

 

 

 

 

АКРОСОНЕТ

 

Гоняться за славой? В облом.

Амбиций больных не имею.

Мне всех номинаций милее

Зарплата в кармане моём.

 

О! Если б сонеты мои

Валютный доход приносили…

У Чёрного моря на вилле

Свои коротал бы я дни.

 

Поэтам от Бога дана

А у графоманов отнята

Спасибо, конечно, - зарплата,

 

И море сухого вина

Боюсь, что за виллу - когда-то

Опять вверх подскочит квартплата.

 

 

НЕПРАВДА!

 

Великий Пушкин не был пьяницей и в одиночку он не пил.

Но вот Арине Родионовне не раз не два он говорил:

Из рюмок пить с тобой не будем мы, ты сразу в кружки разливай!»

…Нет-нет, не то, что Вы подумали, - Они из кружек пили чай.

 

Сергей Есенин – тоже трезвенник. Хотя, в столичных кабаках

Писал поэму «Анна Снегина», да горевал о Зинке Райх.

То с Айседорой не заладилось, то с черноокой Шагане,

Но не искал же Александрович успокоения в вине!

 

Высоцкий не был алкоголиком, хотя такой слушок ходил,

После того, как на концерте он стаканчик с чаем осушил.

«Коньяк!» - кричали обыватели, - торпеду в бок ему зашить…»

Им нужно было обязательно Поэта в пьянстве уличить.

 

Я только трижды в жизни пьяным был, и то слегка, а не в умат,

Но, по сравнению с Великими - конечно ж, - пьянь, дегенерат.

«А, если б, милый, ты совсем не пил, - мне говорит моя жена,

Тогда, наверно, даже с Пушкиным, Тебя сравнила бы страна».

 

ПОЭТЕССЕ

 

А если можешь - не пиши стихов –

Поэт в России – это очень больно.

Ты женщина, и этого довольно,

Чтоб быть счастливой, если есть Любовь.

И сам я не писал бы, если б мог.

Вчитайся в биографии Поэтов –

Средь них благополучно живших нету.

Талант оплачен так, что не дай Бог.

Твои стихи настолько хороши,

Что я прошу - судьбу не искушая,

Тревожно и печально не пиши.

Живи, покой душевный сохраняя.

 

 

ОТЗЫВ НА СТИХИ

БАРЫШНИКОВОЙ Т.А.

 

Полупрозрачной акварелью

Как будто кто-то рисовал,

В любой пейзаж тонов пастельных

Немного грусти добавлял.

 

О! Акварельные пейзажи!

Свежи, прозрачны и чисты:

То - волейбол на знойном пляже,

То - в инее дрожат кусты.

 

Какие добрые картины!

Какие светлые тона!

Висят на ветке апельсины,

И … копится во рту слюна.

 

…Однажды, я, уже в постели,

Стихи Татьянины читал,

И, мне приснились акварели,

Уютный выставочный зал.

 

ДУЭЛЬ

 

На чёрной речке снег глубок,

Тропинку топчут секунданты.

Недобрый ветер валит с ног.

Заложник чести и таланта

Торопит время. Видит Бог:

Как долго русский гений Пушкин

Не замечал великодушно,

Как рос препакостный слушок

О том, как бабник, хлюст, повеса

С Его Мадонной, тет-а-тет…

….Но первый выстрел был Дантеса,

И умирал. Три дня. Поэт.

 

Н. Н.

«Но я другому отдана,

И буду век ему верна….»

А. С. Пушкин.

 

Думала также и делала также.

Верность хранила мужу – поэту,

Но не одиножды и не однажды

В вальсе кружилась,

Скользя по паркету

С кавалергардом, красавцем Дантесом

(Где же был разум?)

Скользила по краю

Верности мужу.

Во власти кокетства,

Грех свой тогда ещё

Не сознавая….

 

Всё б ничего,

Да завистники злые,

Чёрные письма,

И Чёрная речка…

Траур, как водится,

Долго носила.

Верность в душе

Сохранила навечно

Мужу – поэту.