Если бы не ты,

мои чувства были бы только

бледным отражением

чужой любви.

Amelie

 

Я не знаю, что такое любовь, это чувство пока для меня не загнано в рамки стереотипов, поэтому я не умею следовать его правилам. Я привыкла играть с людьми, а потом выбрасывать их за ненадобностью, находя себе другие, новые, игрушки. Это жестоко. Но я не скрываю своего эгоизма ни от кого.

Он все время рядом. Он умный и образованный. В нем есть те многие качества, которые я привыкла ценить в мужчинах. В его объятиях я чувствую себя защищенной.., стараясь на миг забыть о тебе. И глупо, и обидно. Он будет рядом до тех пор, пока я не заменю Его на Очередного Его, а потом еще на какого-нибудь Его, купаясь в боли осознания того, что это не ты. Представляя в темноте закрытых глаз твое лицо, боясь назвать Его твоим именем. Просыпаясь утром в Его объятиях и не желая открывать глаза, зная, что увижу Его (не твое!) лицо. Это напоминает злую усмешку судьбы... Так и живу. Без тебя. Независимая и... желанная. Всеми. Но не тобой.

Иногда ночью я открываю глаза и долго не могу понять, где я нахожусь. Чужие стены и окна. Чужой мир. Мир без тебя.

Пустая темнота. Одинокая луна. Согревает холодным светом. Тебя нет. Я одна. Даже, когда рядом Он.

Закутаюсь поглубже в одеяло. Мягким пухом обволакивающее податливую плоть. Мне уютно, и сон вязкой ватой закрадывается в каждый уголок моего тела. Что сегодня принесет мне Ночь? Может, она опять пошлет мне тебя. Хотя бы во сне я могу ощутить нежность твоих рук. Почувствовав жар твоих глаз. Окунувшись в вихрь твоей улыбки. Мне больше ничего не нужно...

Может, когда-то ты это прочтешь. Ты сразу поймешь, что это о тебе. Что ж, ты никогда этого от меня не услышишь. Поздно что-то менять. Ничего из этого не выйдет. Вся проблема в том, что мы слишком одинаковые и слишком разные. И мы никогда не пойдем друг другу на уступки. Когда-то я была готова на это, но ты этого мне так и не простил. Как и я бы не простила тебе. Хорошо это или плохо, не мне судить. И не тебе. И судить здесь будет неуместно. Мы такие, какие мы есть. Такие, какими нас породил наш образ жизни. Такой похожий и такой разный. А что-то менять здесь было бы глупо. Уступки приведут к потере смысла жизни. Они породят ложь. А ложь – это яд, убивающий в людях душу. Без души мы не будем нужны друг другу. Без души тело теряет смысл. Без души, это, когда уже ничего не важно...

Мне не важно, любишь ли ты меня. Моя любовь может прожить без этого. Иногда мне так больно, что хочется кричать. Кричать на всех перекрестках, как сильно я тебя люблю. Кричать и смеяться. И плакать. Слезы – пена из бронсбойта. Слезы, - значит скоро станет легче... Эта боль порой бывает невыносима. Она застигает меня врасплох посреди счастья, когда мне наконец-то удается все забыть и наслаждаться полнотой всех многочисленных событий, происходящих в моей жизни. Боль подкрадывается неожиданно, словно сажа, падая на голову и на одежду. Сажа, которая плохо отмывается, плохо отстирывается. Она черным пятном нарушит мое витани%