Мои стихи — коктейль со льдом, замешанный на грусти, На терпкости, на горечи потерь, …на пальцев нервном хрусте. Они — сомнения и вера, легенды, сказки, были; Соединение из боли, неженских сигарет и пыли. Мои стихи — как потрясенье, как ураганы в моем сердце. А для других они, возможно, чужая запертая дверца. Они как виски, или джин, или скорее …как мартини. Или, чего уж там гадать, как пепла горсточка в камине. Мои стихи — это лекарство от неудачи и победы. Для некоторых — как изжога от непонятного обеда. Мои стихи — как поцелуи в уста судьбы, …весьма смиренны... А, может быть, они воздушны..? Или, напротив, откровенны..? Возможно, стих — это как воздух... анестезия… иль наркотик... А, может быть, такой привычный и нужный гад-антибиотик. Они — прекрасны и ничтожны, они — дают и отнимают. Как беззащитные цветы — рождаются и увядают… ……………………………………… Из сказанного выше, видит Бог, Подводится всего один итог: Поэзией считается лишь то, Что создали Волошин, Пушкин, Блок……. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
