Передо мною белый холст. На нем есть точки и штрихи. И тот, кто сплел его, не прост – Он знал про все мои грехи! А я рисую твой портрет… Я образ представляю твой. Его я видел лишь во сне… Но карандаш несмелый мой Скользит, во всем мешая мне, Но я рисую твой портрет… Игривых красок перелив Все ищет, мучая меня, В тебе единственный мотив, Что нахожу один лишь я, И я рисую твой портрет… Осенний день бросает блик На облик твой и ждет огня, И твой спасая светлый лик, Огонь души сжигаю я – Да, я рисую твой портрет! Я с ним един и неделим! Вот он готов! Вот идеал! Я навсегда сроднился с ним! Но тут вошел оригинал – О, Боже! Я писал портрет… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
