Смотрю, как на фоне безлюдия смотрятся Строки мои – заворожены странностью На первый взгляд, На людской лад. Больно мне видеть, что это не кажется Точностью мысли о том, что раскроется В жизни скорей Да побыстрей. Гонят куда-то всех псы запоздалые: В деньгах несчастье… забыли и плавали В ярком дожде, В вольном вожде Природы Непогоды… Что же случилось? Закрыты, навеяны Мыслью бульварных газет всех обветренных Струей мольбы О силе гульбы. Грянет повещенным взором тут отказанным, Мнет Достоевского “Братья Карамазовы” В грязной руке… Копейка в другом кулаке. Стоны, мольбы без еды закаленных, Хмурой бедой все же так непрощенных В старой грязи: “Бог отвези!” Что же нам делать с искусством заброшенным, С голодом, холодом, плодом неношеным? Взять... послать прочь? Или помочь? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
