Ветка вербы на моем столе напоминает о... прошедшем апреле.

И лето бьет уже себя в грудь, как обезьяний вожак.

И сниться начинает море.

И интерес к обнаженности женского тела становится привычкой и скользит мимо, как привидение...

Краски перестают быть молодыми, прозрачными, лучистыми... Становятся насыщеннее, гуще, злее.

Солнце... уже не гость. Хозяин, властелин.

Природа страдает истерикой от постоянных стонов неба... перед дождем.

Все просто. Это уже не начало, но и не конец...

Перекресток.