Отпела зиму мысль и жаждет лета: растит траву, либидо, мотылей, сливается в одном порыве с ветром и падает к подножью тополей. Пылится в знаменателе былое, в числителе грядущее храпит, никто не ищет в частном ни героя, ни дурака: над настоящим - дым. И хочется того, что, как и прежде, совсем не тем окажется, и сны губами льнут к "а может быть..?" в надежде плоть обрести, и ширятся мечты. Вновь верится, что не ошибся в вере. Вновь от амбиций распухает ум. Опять при де... при де... при де... при деле. Придел к дерьму в обличьи круглых сумм ласкает взор. И без труда дилемма "быть иль не быть?" решается. Живу! Красавица проснулась. Скоро Немо всплывет и не подвергнется суду. И наг и чист, без совести и такта, от южных гор до северных морей прибор растягивая, мчится Птица К Марту - летит пророк к нам. "Здравствуй, Моисей!" – "Привет. Тепло?" - "Не холодно". - "И слава не Богу - мне. Урочный выбрал час. А завтра?" - "Минус".- "Минус?! Чемоданы грузи обратно. Вы меня, я вас - не видели, не видел..." "Мамма мия" и "...мать", обнявшись, пали с языка. Опять зима, сопливость, ностальгия. Опять обледенела полоса. И лишь с ума сошедшего поэта, пропившего последних три рубля, как птицу Феникс, окружает лето и посыпают пеплом тополя. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
