* * * По острию ножа, в безумном танце, Под ватой рыхло-сладкой тишины, Проносится, кружась, не раня пальцы, Та, для которой сила - свет луны... На грани между явью и нетленным, В дыму противно-вязких уз морали, Взрывается виденьем незабвенным Та, что восходит по своей спирали В пространство неприемлемых контрастов, Исполнив свой магический обет... И знает, что всё это не напрасно Лишь тот, кто может сохранить свой цвет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
