Ливень цветочной бравадою

Спутает карты людей,

Тех, что взлетают и падают,

Тех, кто живёт в параллель.

 

Зонтик и плащик поношенный,

Хрупкие плечи. Старик.

«Что ты забыл в этот дождик здесь?

Шёл бы к старушке, старик».

 

«Ты не гони меня прочь, сынок,

Не к кому больше идти,

Бабка моя во земле сырой,

Бог подарил ей покой.

 

Я вот смотрю на дождь

И знаю и мне скоро к ней,

Каждый из нас этот путь пройдёт,

Только дорогой своей.

 

Ты вот смотрю молодой сейчас,

Был я когда – то таким,

Думал вся жизнь впереди моя,

Успею сказать «прости».

 

Думал бежать, не падая,

Был лишь собой одержим,

Жизнь пролетела внезапно… хм…

Я пробежал – я не жил».

 

«Не был ты счастлив в любви к себе,

Не было разве минут,

Когда был доволен судьбой своей,

Разве не знал счастья пут?»

 

«Были, конечно, и радости,

Были минуты и дни -

Лишь мимолётный вкус сладости,

Быстрые были они!»

 

Корчась от боли на больничной койке, и, находясь, между двумя противоположными направлениями, жизни и смерти, я сомневался, что доживу до рассвета. Обезболивающее не помогало, а только лишь притупляло мой разум. Ни о чём не хотелось думать…Боль, боль, боль…это единственное, что сейчас занимало меня.

-Я вижу тебе совсем плохо.

Совершенно непонятным образом он знал, что я сейчас чувствовал. Ведь на улице стояла глубокая ночь, а свет был потушен медсестрой. Лица старика не было видно, но по голосу это, несомненно, был старик.

Я молчал.

-Страдания обнажают наши нервы и укрепляют дух. Вот ты терпишь, а ведь тебе больно…-прохрипел человек.

-Послушай…Что тебе нужно?...Мне сейчас не до тебя - боль становилась всё невыносимее.

-Мне?- и тут он присел на табурет рядом с моей койкой. Я стар, а всем старикам нужно только одно – общение.

«Почему не идёт сон? Я так хочу забыться…» - подумал я.

-Тебе ведь не больше 30? – и, не дождавшись ответа, он продолжал - Я тоже когда – то был молодым, тоже, как и ты, летал и думал, что мир у моих ног…Я жил так как – будто моя жизнь мне мешала…да…было время…только вот жаль, что я слишком поздно понял в чём её истинное значение.

Я слушал этот бред, но непостижимым образом моя боль уходила…Я не верил сам себе…

-Моё эго не позволяло мне стать тем, кем я должен был стать и не стать тем, кем я стал. Жизнь коротка и её нужно мерить не часами, не минутами и даже не секундами…Её нужно мерить жизнью…

- Ты не был счастлив? - наконец произнёс я.

- Был, конечно же, был…но я его не ценил, я считал, что так и должно быть…и лишь, потеряв, я понял, как я ошибался…

- Кого или что ты потерял? – с нетерпением спросил я. Мне становился интересным этот разговор, а моя боль уходила.

- Я потерял свою любовь. Теперь я вымаливаю у неё прощение, но слишком поздно сказать «прости». Теперь она там… далеко… Каждый из нас попадёт туда, только своей дорогой.

Я смотрел в потолок и снова молчал. А он продолжал:

- Я дам тебе один совет, сынок, не беги слишком быстро, ведь ты можешь потерять своё истинное лицо. Живи сегодня, а завтра будет завтра…

Он медленно поднялся со стула и пошёл к своей койке. Я слышал, как он, шаркая, передвигает ногами по полу. Кряхтя, ложится на скрипучую кровать и устраивается на ней поудобнее. «Хм, странно, - подумал я – я никогда не задумывался над тем, что такое счастье и в чём для меня оно выражается. Хотя какое это имеет значение, возможно, он просто немного не в себе».

Я размышлял над его словами и не заметно для себя провалился в глубокий сон. На утро, когда я проснулся, мне сказали, что старик умер. Мне не было жаль его, просто я знал, что он хотел этого и, что сейчас он там, где его ждут.