Закатный луч вдали угас, С небес мерцают стразы. С улыбкой кроткой водит Спас Рукою богомаза. Открыты Царские врата Церковного придела. Осталась где-то суета Вне Божеского дела. И вроде стар уж богомаз, И вроде стал великим, А всё с азов он каждый раз Иконопишет лики. Вначале кисть в руке дрожит Блудницей пред причастьем. Но вот фантазия бежит, Как человек за счастьем. Ах, как же трудно соблюсти Церковные каноны! И всё ж душой его цвести Да верою иконам. И над колонною витой, Забыв о бренной пище, Он кистью светлой и святой Соцветье истин ищет. Уж еле теплится свеча У глаз иконописца. Да грех творить ему сплеча И творчеством упиться. И он спускается с лесов На жертвенник лежанки. А за стеною - вопли сов Да писк пичуги жалкий. И плоть, и кровь во сне мертвы… Душа пуста, как паперть. Но вот в сиянье синевы Нисходит Богоматерь. Младенец мудрый у груди Глядит на паству строго. Во сне, попробуй, уследи, Запечатлей лик Бога. А утром солнечный купец Раскинет синий ситец. И вновь под купольный венец Взлетит иконописец. Москва 28 мая 2002 г. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
