Бывает, что из пор души, Забитых пылью черных дум... У сжатых губ стоят стихи Сияньем вечно мутных лун. В моей скорлупке им тесно- Они врываются строфами В тетрадь мою, что так давно Пылилась с рваными краями. Но с тем покончено... Я пыль с души моей стираю, Как и с тетради роковой, И вот опять на свет рождаю Печаль стиха. О, мне с тобой так, видно, легче выносить Звучанье воздуха в снегах, Не стыдно у зимы молить, Чтоб лед растаял во слезах. Мой стих всегда смертельно болен. Прости, мой стих, и я больна- На крыши старых колоколен Не скоро спустится весна. Метаясь в галереях узких улиц, Встречаю больше рыл, чем близких лиц. Они, язвя меня глазами, Готовы сердце рвать зубами, А душу так вспороть, Чтоб мириады слов камнями Скатились б с век На грязный снег. Я многое мучителям прощаю- Но не себе... Отныне нет... И от страдания пещера Из груды безобразных валунов Заменит мне уютный кров. А вместо игл злого солнца Печально-бледный лик луны Падет на колыбель, в которой Так чутко спят мои стихи. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
