Ты вошла в пустую комнату, И в ней стало тише. Упала на диван, Словно он добрый друг, Когда все без слов. Словно большой кто-то, Ко всему остывший, Бросил папку Никому не нужных стихов. Что же это! Изо дня в день, День ото дня Все вопросы… А я так верил, боялся, Что без меня пройдут грозы. В ушах гимн и гул, И перевод чувств на язык Не слишком точен. Я сажусь рядом с тобой, Как на электрический стул, Но воздух, Что вдыхаю я, Не разрежен, А обесточен. И, словно художник Или маньяк–водолаз, Я любуюсь акварелью Твоих заэкранных глаз. Я старею, Я прошу тебя. Оправдайся. И мысленные глупости трепещут, Как разноцветные попугайчики, но! Но не над пылью дороги… А ветру хочется нестись по траве, Как за палкой рыжая колли… Ты поэт, А я образ твой, что ли? Все важно. Ничего не должно пропадать. Восемь стансов об осени Ду Фу. Так складывают ладони в восхищенье И делают отметку в графу: «Чудо видело нас ясно, И проставило клейма на все глаза.» О, я уже плыву В сентиментальной боязни, Что выплыву сам! Куда меня отнесло, На какие рельсы? В рифму засмейся. А я должен пасти это стадо Диких слогов, как слонов, Сильных в скорости, Обезумевших – так им душно!.. И я отступаю, но разве, скажи, Но разве я шел куда-то, Чтоб продираясь сквозь тернии совести, Назвать себя малодушным?.. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
