Жене Киперману с благодарностью за вдохновение И не пишется, и не спится, Не играется снова роль. И на самых красивых лицах Снова слёзы и снова боль. Дождь по лужам. Он где-то мимо. Простудился, охрип, озяб. В этом мире всё объяснимо. Лишь любовь объяснить нельзя. Юбка липнет к ногам. И ветер Уж не в силах всё изменить. Так бывает на белом свете: Быть чему-то... или не быть. А друзья и родные снова Меня в строчках из писем ждут. Подбирая за словом слово, Я сжимаю на сердце жгут. В этом мире, где выдох каждый Равнозначен десяткам фраз, Каждый вдох может стать однажды, Будто целый большой рассказ. Я, как Бродский и Маяковский, Зарисовки строчу в блокнот. Был объёмным и вдруг стал плоским Мир созвучных печали нот. Я в стихах свою жизнь пророчу, Словно вижу всё наперёд. Каждый день - это пара строчек, Каждый стих - это целый год. Меня любит, быть может, кто-то. Жаль, не здесь, не сейчас, не он. Этот мир из иллюзий соткан. Этот мир - лишь забвенный сон. Вот и всё. Помечтав немножко, Я отправлюсь в свой дом родной. Там, где мама печёт картошку И зовёт из окна домой. А сейчас мне опять не спится, Я закрыть не могу глаза. И опять на моих ресницах Отражается мир в слезах. (25-29.06.2004, Нью-Йорк) | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
