* * * На бельевых верёвках сны повисли. Качает ветер серенькую ткань. В моём дому нелепые всё мысли. А на дворе пустая графомань. А что, про жизнь? Её, как нет, так нету. Про "ах-любовь"? Да я вас умоля! Что бог не спит, и не просрал планету? Так это зря, родные. Право, зря. Что на душе, не передать, как кисло? А что ещё бывает на душе? И нету смысла. И строка зависла. Налейте водки, кто-нибудь, уже! * * * |