Один, как перст, ты высишься над мысом, Неся свой крест, но всё Голгофы нет. И нет покоя проблесковым мыслям, Тьму рассекающим, как Спаса свет. И нет числа спасённым этим светом От верной смерти в чёрной глубине. Во млечной мгле, в извечной схватке с ветром, Хранишь ты светозарный свой венец. Ты дремлешь днём, усталый, отсырелый, Мечтая о тропических морях. Из синевы небесной оголтело Бросает рой лучей другой маяк. Но вновь на вахте на закате дня Мерцаешь ты, заветный свет храня. Коктебель 16 сентября 2005 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
