* * *

Едва ль стихи мои полезнее,

Чем сто, тем паче - триста грамм.

Народу не нужна поэзия,

Она нужна моим врагам.

 

Чтоб радоваться: он в несчастье,

Он неудачник, он - дурак...

Пусть, перечитывая чаще

Мой сборник, торжествует враг.

 

Стихи - не капли от болезни и

Стихом не скрыть в штанах изъян.

Народу не нужна поэзия -

Она нужна моим друзьям.

 

Узнают пусть не по-наслышке

(Об этом позабочусь сам),

Что жив пока, и пишет книжки,

И так же верит чудесам.

 

Поэзия - "ходьба по лезвию

Босой душой, что вся в крови".

Народу не нужна поэзия,

Она нужна моей любви.

 

И та, кому строка звенящая,

Всей страстью чувств позлащена,

Утешится, что настоящая

Любовь судьбой освящена.

 

...Когда я до нуля по Цельсию

Остыну, вовсе никому

Не станет нужною поэзия -

Лишь только сыну моему.

 

Придут к нему, пусть запоздалые,

Мои, понятные едва,

Косноязычные, усталые,

Его хранящие, Слова...

 

* * *

 

Казалось бы, зачем стихам рождаться,

А вот вторая вылилась строка.

Бесстрастно им дает права гражданства

Не знающая устали рука.

Возможно, некий искаженный атом

В мой ген начальный был внедрен сперва,

А может быть, великим Телепатом

Диктуются бессонные слова?...

 

Возможно, я - в плену самообмана,

Что есть в сем смысл хотя бы для себя -

Тщусь вынуть из дырявого кармана

Фальшивые полтинники - слова?

Беру слова, безликие, как спички,

Кладу их в мысль, тягучую, как клей...

И неотвязной следую привычке

Подобно наркоману на игле...

 

Ах, если б те часы, что я профукал

За этим бесполезным ремеслом,

Сменять на кирпичи - кирпич за "штуку", -

Уже владел бы каменным дворцом.

Но вместо важных дел - как эпитимья

(Не знаю, за какие уж грехи),

Я снова жизнь свою сжигаю тихо

И вам дарую жизнь, мои стихи...

 

Воспоминание

о первом стихотворении

 

Отшумев, отгудев, улеглась непогода,

Смотрит в окна луна. Тишина.

Прозвенит "злейший враг", а вставать неохота -

В три минутки сладчайшего сна

 

Пусть приснится чудесное доброе лето,

Чтоб и песни звучали во сне

И смеялись девчонки, с которыми где-то,

Помнишь, - встретились мы по весне.

 

А наутро в степи зарокочут моторы,

Экскаваторы сдвинут снега...

Вместо шпаг - рычаги, а душой - мушкетеры -

Только губы прикусим слегка.

 

В кирзачах, телогрейке, ушанке лохматой -

Рядом с вами на снимке стою...

Я вас помню всегда, я люблю вас, ребята,

Так, как любим мы юность свою.

 

Занесло ее, ласковую, в одночасье

Белой вьюгой в морозной степи...

Где бы ни были вы, я желаю вам счастья

И храню, как пароль, те стихи:

 

"Заглянула в окошко луна мимоходом.

Улыбнулась тихонько луна.

Спят мальчишки. Им скоро вставать на работу.

Пожелаем им доброго сна..."

 

* * *

 

Почитайте про меня стихи,

Про мои удачи и невзгоды,

В суете потраченные годы,

Про мои ошибки и грехи.

И не надо "ах!" или "хи-хи"...

 

Вы еще пока со мной на "вы",

Потому-то вам и непонятно:

Отчего легко и безоглядно

Открываю мир моей любви

Кривотолкам суетной молвы.

 

Почему, обманутый сто раз,

Все еще по-детски я наивен,

Почему на жизни долгой ниве

Ни одной не тронут из зараз,

Отчего болит душа - за вас?

 

...Все еще я верю в чудеса,

Все еще всегда готов на подвиг...

(Только я теперь жалею подлых -

Страшно их накажут небеса).

Верю в неземные голоса.

 

 

Скоро мне шагать за тот порог -

Не хотелось бы безвестно кануть...

Может, эту книжку взяв на память,

Жизнь мою прочтете как урок,

Как урок - не нажимать курок.

 

Вряд ли стоит наизусть зубрить,

Бросьте взгляд на два, на три листочка...

Впрочем, может и найдется строчка,

Та, что не сумеете забыть.

Та, с которой радостней любить.

 

Словом, четверть часа посвятив

Этому простому сувениру,

Дав передохнуть себе и миру,

Вдохновением взбодрите лиру,

Новый ей навеете мотив...

 

* * *

 

"Поэтом можешь ты не быть...",

Когда поэтом быть не можешь,

Но если ты две строчки сложишь,

Которые нельзя забыть,

 

Но ежели найдешь слова,

Что жгут подобно горсти перца,

Которые дойдут до сердца,

Произнесенные едва,

 

Но если, сам не зная, как,

У жизни ты берешь уроки,

Их перемалывая в строки,

Что будут жить и жить в веках,

 

Но если слышищь вещий глас,

Коль зришь и чувствуешь особо,

Когда в немеркнувшее Слово

Переплавляешь влагу глаз,

 

Но если, жертвуя судьбой,

Ничьим не следуя советам,

Не можешь ты не быть поэтом,

Смирись тогда - и будь - собой.

 

Пушкин, Есенин и...

 

По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга...

За узкоколейкой - в рошице просвет...

- Господа, сходитесь! -

И ударил гулко

Выстрел невозвратный. - И упал Поэт.

 

Возле тихой рощи катится троллейбус.

Искрами контактов вспыхивает мгла...

Может потому Россия все болеет,

Что она Поэта не уберегла.

 

Клен осиротелый - поминальной свечкой,

А сентябрьский дождик - по Поэту плач...

В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой

Мать-Россию в сердце поразил палач.

 

В веке-людоеде – новые потери...

Звонкий, как свирель, отплакал, отжурчал

В мрачном «Англетере» -- чудо-«подмастерье»...

Как всегда, народ безмолвствовал, молчал...

 

Не сыскать Пророка, не узнать Мессию

В темном царстве зла - отечестве его...

Научи, Господь, несчастную Россию

Впредь любить живым Поэта своего.

 

Облака над рощей вдаль плывут небыстро,

А кудрявый парень не стыдится слез.

И уходит Бродский по Новосибирской,

Думал, что вернется, но не довелось...

 

* * *

 

Здравствуйте, друзья! Я жду от вас привета.

Вот мои стихи, а вот моя рука…

Может по душе вам будет та иль эта

Хоть одна моя заветная строка…

 

Вдохновение

 

Когда-то

я «стихачил»

только «лесенкой»:

Сказался

Маяковского

шаблон….

Мечталось, что моей займется песенкой

И на весь мир споет ее Кобзон.

 

О сборнике мечтал, хотя бы махоньком,

Хотя бы толщиной в одну тетрадь…

Да ладно…

Вам все хиханьки да хаханьки!

…Коль нет души, то нечего терять…

 

Душа поэта… Выпестовал, вынянчил –

И сам не рад, да что теперь скулить?

У Господа талант, считай, что выклянчил

И с ним теперь остаток дней делить.

 

Я думал: песни станут синекурою,

А стали вечной болью и тоской.

За все платить приходится натурою –

Своею шкурой и своей душой.

 

Кто думает: поэт – придурок конченный,

Скорее сам – законченный … удак.

Душа поэта – инструмент отточенный

Сродни телепатическому, так?

 

…По праву было только у Всевышнего

В начале Слово вещее… Оно –

Я выделен из окруженья ближнего –

Бесценным даром ныне мне дано.

 

И оттого, что надо соответствовать,

Душа неуспокоенно скорбит,

Росток таланта пестовать и пестовать…

И на себя, безумного, сердит:

 

Ведь сколько дней и месяцев потеряно

В бессмысленной и зряшной толчее?

Невоплощенных замыслов похерено! --

Следами их – моршины на челе.

 

Судьба поэта – рытвины, и надолбы,

И часто – одиночество в конце.

И жизнь сама дается нам ненадолго,

Талант – тем паче … В чьем-нибудь лице

 

Господь – я понимаю так – находит

Возможность что-то высказать толпе.

Господний дар нас из толпы выводит –

И ты – мишень… И каждый рад тебе

 

Устроить неожиданную пакость,

Порадоваться горести твоей…

А у тебя – единственная радость:

Свет вдохновенья… До скончанья дней

 

Оно тобой владеет как наркотик

И ты уходишь в плотный аутизм,

Когда вдруг неожиданно находит

Тебя высокий выбор… Возмутись!?

 

Но только ни один из сих несчастных

По доброй воле этот странный дар

Не возвратит Всевышнему… На час мне,

На год он или на декаду дан, --

 

Я с послушанием приму повинность…

Опять в моей душе звенит строка –

То ль в наказанье Божье то ли в милость –

Предощущеньем вещего стиха…

 

Свет поэта

 

В Вашингтоне после неизлечимой болезни скончался тринадцатилетний поэт,автор пяти книг «Песен сердца» Мэтти Степанек

 

Поэту было тринадцать лет,

А он уже умирал...

Но стойкостью поражал поэт,

Не детскостью умилял.

 

О том, что короткий отмерен срок,

Для мальчика – не секрет.

Старался в цепочках звенящих строк

О важном сказать поэт.

 

Болезнь иссушала, лишала сил,

Боль жалила злым огнем.

Но Бога поэт лишь о том просил,

Чтоб песня не гасла в нем.

 

Безжалостный задан ему вопрос:

-- Как нам вспоминать тебя?

Ответил:

-- Светло – и не надо слез,

Не сетуя, не скорбя…

 

Ведь я, уходящий ваш сын и брат,

Был счастлив назло беде.

И верю, что горстку семян добра

Посеял среди людей…

 

Уходит поэт… Но растает скорбь

И горечи черной нет.

Вновь тоненький сборник его раскрой,

Почувствуешь: жив поэт!

 

Все так же – улыбка его светла –

С обложки глядит на нас…

Он тонкой свечою сгорел дотла,

А свет его не погас…

 

 

* * *

 

Бегу, разрывая лианы руками,

Ползу, задыхаясь, из снежных лавин,

Лечу чистым ангелом над облаками --

К тебе, драгоценнейшей из половин.

 

Давно, за какую-то дерзость в отместку

Судьбу пополам разорвали -- и врозь

Назначено нам пребывать вперемешку

С чужими обломками судеб -- небось,

 

Дерзать и дерзить не захочется боле

И будет, чем праздную душу занять...

И тысячу лет я стенаю от боли --

Зову и ищу... Не могу отыскать!

 

О ты, кто все это содеял, не надо

И впредь отводить мне глаза от Нее.

За тысячу лет беспредельного ада,

Поди, искупил прегрешенье мое?

 

Ты,Давший мне Голос и Вещую душу,

Верни мне Ее и бери нас -- вдвоем...

Я тысячу лет -- через воды и сушу

Иду к той единственной - ночью и днем...

 

Иду -- мне звездою надежда сияет,

В бреду, повторяю вразброд имена...

Я верю: душа ее мигом узнает --

И вместе пребудем на все времена...

 

* * *

Полюбила поэта…

Значит, песенка спета,

Значит, впредь ни куплета,

Ни строфы, ни строки.

Но зато для поэта

Расцвела вся панета

И в душе столько света –

Для чего же стихи?

 

Припев:

Стихи его спасали от тоски,

В печали одинокой утешали,

Но если нет тоски и нет печали,

Тогда, выходит, не нужны стихи?

 

Разлюбила поэта –

Не пришла до рассвета.

Почему? Нет ответа,

Но зато есть тоска.

Есть обрывок пакета,

Ручка черного цвета…

Есть душа у поэта –

И родится строка.

 

Припев:

 

Стихи его спасают от тоски,

В печали одинокой утешают,

И, душу исцеляя, возвышают,

И остаются на Земле стихи…

 

* * *

 

Когда уходит радость вдохновенья,

Нет темы и желания писать,

Идут недели без стихотворенья *

Я не спешу безвольно раскисать.

 

А просто я придумываю рифмы:

Бог * мог, пошел * нашел, восток * листок...

И, применив поэто-алгоритмы,

Играю в буримэ случайных строк.

 

Которых ниже приведу примеры.

Я долго их в компьютере храню.

Порой они бессмысленны без меры,

А чаще смысл не вдруг и оценю:

 

"Когда сыграет свой этюд тектоника

Любой услышит эти колебания,

В прах небоскребы рухнут * это тоника.

А доминанта * урны колумбария..."

 

"Рисует ухо Ленина

Художник-ухоист,

Во власти упоения

Высвистывает твист."

 

"Одолели кота клизмы,

Скучен кот, не ест, не пьет.

Да, бывают катаклизиы,

Не спасает улепет."

 

 

"И море * ванна!

Поет душа.

Как, Марианна,

Ты хороша!"

 

"Завалы периодики,

А нет за ними драки.

Одни лишь второгодники

Идут сейчас в писаки.

 

И тот * о графомания! -

Зовется журналистом

Кого нельзя к изданиям

Приблизить и на выстрел."

 

"Воспеваю клептоманию *

Где иначе брать деньгу?

Вот, влюбился крепко в Маню я *

И с деньгами к ней бегу."

 

 

"Я не бывал в Тюмени *

И что-то упустил

В неведомом томленье

О том всю жизнь грустил.

Я не бывал в Тобольске,

Я не видал Урал,

И не сказать, где больше.

Где меньше потерял...

Я не был на Алтае,

Не ездил в Магадан

Вот потому, болтают,

Я глуп не по годам.

Я не был в Ереване,

Я прозевал Баку.

Душа не переварит

Такую чепуху.

Я не был в Кишиневе,

Не видел Самарканд,

Вот потому лиловый

Ношу на шее бант..."

 

"На что враги позарились *

Ты только посмотри:

Вобрали в свой тезаурус

Все наши словари..."

 

"Вечера у нас такие,

Что нельзя забыть...

Отчего вдруг ностальгия?

Некого любить!

Как лицо твое красиво,

Как оно бело...

Отцвела в кустах крапива,

Все, как есть, прошло..."

 

"Серега, мастер-шинник

Из автомастерской,

Известный матерщинник,

"Под мухой" день-деньской..."

 

"Отдыхает калокагатия *

Ни добра в тебе ни красоты.

Видно в детстве мало каротина,

Мало "гербалайфа" кушал ты...

 

"Храните целомудрие,

Девицы златокудрые,

Дождитесь ваших принцев -

Ведь мы уже в пути.

Все корабли отчалили

И мы спешим отчаянно

Не успевая бриться *

Любимая, прости!..."

 

Пройдет еще неделька иль декадка *

Разгадывать загадки не спешу *

Я вдруг пойму, в чем смысл и где разгадка *

И быстро окончанье напишу.

 

Вот ненароком вам и приоткрыл я

Смешной стихов зачатия секрет.

Выходит, врут, что у Пегаса * крылья?

Выходит крыльев и в помине нет?...

 

"Когда б вы знали из какого сора...":

Согласен с поэтессой на все сто.

Нет у поэта с Музой договора.

А есть в руках простое ремесло...

 

Но это полуправда, если честно,

Я полной правды вам открыть не мог.

Она и самому мне неизвестна.

Всю правду о поэте знает Бог.

 

Лишь он решает: радость иль тревогу

Я воспою, когда душа горит.

И "...ночь темна, пустыня внемлет Богу

И звезда с звездою говорит..."