Далеко, за гранью горизонта под крутым пылающим углом, как червонец, пало в море солнце не орлом, не решкой, а ребром. Возвращенье выгнулось вопросом в облаках над лаковой водой. На листы слезами сели росы, как стихи - вечерней чередой. Здесь закаты палевы и алы под огромной кварцевой луной. Но зачем волна ласкает скалы, если ты сегодня не со мной? Москва 13 июня 2003 г. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
