Из пивбара я ехал с утра на маршрутке, Три по сто, по-корейски морковь. На проспекте в убитой одной проститутке Опознал я былую любовь… Мы учились когда-то в одном институте. Вот такие, братухи, дела. Я на ритме играл в институткой рок-группе, А она комсомолкой была. В воскресенье на танцах я косил под Лу Рида, Под битлов потому что старо, И меня заложила какая-то гнида, Я был вызван с утра на бюро. Мне припомнили всё: что учился я плохо, Что всегда неопрятно одет, Что на курсе я первым прослыл выпивохой, Что к работе, мол, рвения нет, Что повесил в общаге портрет Игги Попа, Активиста однажды побил. И тогда мне тоскливо подумалось: «Опа, Военком наш меня не забыл». Попросила тут слова комсорг факультета. Я, увидев её, обомлел: Белокурая бестия Сушкина Света. Как её я тогда захотел. И сказала она, что я парень хороший, Что воспитывать надо меня, Что возьмусь я за ум и со временем брошу Коммунизм на гитарку менять. И порвал я в общаге портрет Игги Попа, Стал активно бюро посещать, Распустил свой ансамбль, лишь бы Света за жопу Мне украдкой дала подержать. Но хотя меня больше не видели пьяным, И учиться я стал хорошо, Места в сердце и под одеялом Светланы Тем не менее я не нашёл. Как советский студент лучше был каждый день я, Поднимался я вверх с каждым днём. В комсомольской работе, в любовном томленьи Не заметил, как дали диплом. Через несколько дней поезда, электрички Укатили меня в Татарстан, И по старой своей комсомольской привычке Я отличным работником стал… …а потом пролетели жестокие годы, Стала жёстче родная страна, Меня выкинули с работы уроды, И ушла паразитка-жена. Вот тогда пригодились мне навыки старые, Помогли мне с трудом выживать. С антресолей однажды достал я гитару и Стал блатняк по пивбарам играть. А сегодня по утро из окон маршрутки, Когда нас тормозили менты, Я в усталом лице пожилой проститутки Опознал дорогие черты. А менты со мной очень приветливы были, Попросили побыть понятым. И они мне сказали, что шлюху убили Два грузина, опившихся в дым. Я сквозь слёзы смотрел, но подумал при этом: «Как до жизни такой я дошёл? Что же ты натворила, ебучая Света И твой пидорский, бля, комсомол? Почему моя жизнь оказалась жестока? Как мне юности ветреной жаль. Для чего я отверг идеалы панк-рока, Бросил пить и колоть марцефаль? А ведь мог бы играть, ночевать на помойке, Поскорее прославиться чтоб. Через несколько лет на заре перестройки Я бы деньги лопатой бы грёб. А теперь я больной, одинокий и нищий, Жить осталось мне несколько дней». И стоял я над трупом убитой блядищи И заплакал о жизни своей. 8.07.04. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
