Его шарф из засохших листьев, в радужке блеск янтаря. Он ничего не боится Кроме конца ноября. Наденет маску, как всегда ничего не говоря. А сердце перестанет биться. Для него бессмысленно здороваться, значит, он и не простится. Залетит в ближайшее кафе, Холодом взгляда людей заставит застыть невзначай. Как всегда ни к чему не притронувшись, оставит ли улыбку на чай? Нет. Это слишком много. В его гордой жизни все строго, И нет друзей, Считает, что не для кого оставаться и становиться добрей. Он не прав. Я променяла любовь родной зимы на кроткий бесчувственный нрав. А если бы этот художник жил вечно? В предлагаемых обстоятельствах рисую себе теплые тапочки и камин. Он не мим, Разговаривает со мной шелестом страниц, наступая боязливо в человечность. Еще одна сонная улыбка и он уже не только мой кумир. Усыпит город, перепишет прекрасным почерком личный дневник. Разрешит, и траурную музыку сыграет Сплин. В последнюю секунду вдруг не захочет оставаться один. И позволит мне умереть на краю города вместе с ним. «Мистер Осень, напрасно они считали вас холоднее самых суровых зим», - - Шепну напоследок, а взгляд замрет на красоте прекрасных увядающих нив. 27.10.2014 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
