Они собирают в стихотворения строки, Рифмы в охапку набрав. А он не актер, не поэт, не художник. Он шкаф С захламленными полками, который хранит в себе разные вещи, Но не может использовать их, насладиться сам. Есть четыре ножки, но он все время стоит на месте, В одной и той же комнате, Раб хозяина дома, который до сих пор не разобрал его хлам. Человек не достает из него одежду, Только изредка вытирает пыль. Шкаф не умеет говорить, но кричит в мыслях: «Пожалуйста, сдай меня в утиль!» «Я бесполезен, древесина сгнила от сырости твоей души!» А хозяин ему улыбнется, как будто услышав. И снова шкаф готов умирать в комнатной тиши, Бесконечно рассказывать тараканам, паукам и крысам о человеке, Который хранит его старость так много лет. Но шкаф не видит, не знает, не помнит, Что его никогда не было в этой комнате, и никого рядом нет. Он стоит молодым дубом в тихой деревне И, казалось бы, все впереди. Но он не растет, не ловит листьями ветер. Ему от себя не уйти. 02. 07. 2014 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
