Очень может быть, что я деверь Делу-швах. А дело такое: Я стучусь в закрытые двери И не жду, пока мне откроют. В голове, твердят, обмаль раций И мои слова ветер носит. И куда уж там догадаться, Каково им там на морозе. Золотое детище риска В завтрашний денек пишет письма. До изнанки больше, чем близко — Далеко уже до трагизма. Осень. Слава Богу — не птица... В ухо нашептала улитка, Что догнать и вспомнить случится, И понять — с последней попытки. Где-то рядом тело Христово С эдаким солдатским «отчалил». И в конце, наверное, Слово — То же, что и в самом начале. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
